1 de septiembre de 2007

Estatua Falsa.


Siempre me ha sorprendido la fabulosa obsesión de la poesía lusa con el placer de saborear la derrota de los sueños. Diríase fruto de una visión oscura y pusilánime de la vida, inmovilista y triste. Y sin embargo casi todos hemos sentido esa tentación del deseo frente a la melancolía, ese secreto placer dramático frente a la estética del dolor y de la pérdida. Esa alegre fiesta de llanto -alegre festa de pranto- que nos recorre y nos atrapa, que nos araña obsesivamente, como verdes garras de los sentidos -verdes garras dos sentidos- (en palabras de Agustina Bessa-Luís), pero que nos lleva a entregarnos con la furia de un sádico a nuestras heridas.
Quizá sea que la extinción de los sueños deja aún más espacio a sueños nuevos que brillar en nuestro firmamento particular. Quizá sea admitir que la perfección del sueño se redondea con su fracaso en el mundo de lo real. Los sueños hechos realidad son siempre distintos a como los deseamos, y alguno diría que hasta ensucian su luz.
No sé qué pensar yo de todo esto. Creo que me quedo en ese limbo perfecto entre la entrega y la renuncia, en ese instante en el que todo es posible y dos universos infinitos y divergentes, se persiguen y hasta se fusionan con voracidad por un corto espacio de tiempo , estremeciendose nuestra piel ante el leve rozar de la realidad y el sueño.




ESTÁTUA FALSA - (Mário de Sá Carneiro)

Só de ouro falso os meus olhos se douram;
Sou esfinge sem mistério no poente.
A tristeza das coisas que não foram
Na minh'alma desceu veladamente.

Na minha dor quebram-se espadas de ânsia,
Gomos de luz em treva se misturam.
As sombras que eu dimano não perduram,
Como Ontem, para mim, Hoje é distância.

Já não estremeço em face do segredo;
Nada me aloira já, nada me aterra:
A vida corre sobre mim em guerra,
E nem sequer um arrepio de medo!

Sou estrela ébria que perdeu os céus,
Sereia louca que deixou o mar;
Sou templo prestes a ruir sem deus,
Estátua falsa ainda erguida ao ar...


* * * * * *


Sólo de oro falso mis ojos se doran
Soy esfinge sin misterio en el poniente
La tristeza de las cosas que no fueron
Por mi alma cayó veladamente

En mi dolor se quiebran espadas de ansia
Gajos de luz en tiniebla se mezclan
Las sombras que de mí brotan, no perduran
Como Ayer, para mí, Hoy es distancia.

Ya no me estremezco de cara al secreto
Nada me puede dorar ya, nada me aterra:
La vida corre sobre mí en guerra
¡Y ni siquiera un escalofrío de miedo!

Soy estrella ebria que perdió los cielos
Serena loca que dejó el mar
Soy templo dispuesto a desmoronarse sin dios
Estatua falsa, todavía erguida al aire.

18 comentarios:

Ben dijo...

No conozco la poesía lusa, pero tu post me ha despertado el interés.

Cuentanos más, pleeeeaasseee!

Un abrazo desde el otro lado del Atlántico

Fenjx dijo...

nene
ya no se que decirte después de leerte
es un placer que he de confesarte
a veces postpongo hasta el momento adeacuado de silencio y soledad

hay belleza en todas las cosas
porque nunca estuvo fuera la belleza sino dentro
igual que los sabores exquisitos nunca estuvieron jamás en el alimento sino en cada una de las papilas de las lenguas que se abandonan al placer

me quedo con el espacio que dejan los sueños que mueren
a nuevos sueños

QuijoteExiliado dijo...

Pq siempre me dejas q no sé q comentarte?

Es lo q tiene ser poco culto

Nos vemos pronto o no hay visita? espero informacion

Besos aFantados desde la tierra del calor eterno

pe-jota dijo...

Esa especie de fatalidad lusa es justamente la que nos fascina y nos atrapa.

Luís Galego dijo...

que bom econtrar aqui dois nomes grandes da escrita portuguesa: Mário de Sá Carneiro e Agustina Bessa-Luís...

Fran dijo...

A veces me resulta tan actractivo ese fatalismo...

mikgel dijo...

Es que algunos no podemos evitarlo tenemos el alama portuguesa... aunque la voracidad de las corrientes dominantes de pensamiento no me entindan.

Mart-ini dijo...

Siempre agradeceré esas traducciones... no lo sabes bien!!

un-angel dijo...

A veces nos enamoramos del dolor. No es un buen amante pero tiene a su favor que siempre está cuando le necesitas, jeje.
Un abrazo, guapo.

salva dijo...

Niño escribes tan bien que incluso a veces comentarte resulta incómodo porque muchas veces no encuentras las palabras precisas para describir lo que el post te ha sugerido;el tema da que pensar la pérdida de los sueños que puede resultar como bien dices el nacimiento de otro sueño diferente o complementario, más rico que resurja de las cenizas del anterior o por el contrario alimento para el escepticismo que puede acabar de engullirte.

REnunciar a los sueños en parte es vivir pero al mismo tiempo dejar de vivir, porque si no tienes sueños, si renuncias a ellos también renuncias a darle color a la realidad, a ver las cosas mágicas que existen, como esa flor del cactus que describes en uno de tus post que nace una vez al año para luego morir, si uno no tiene sueños ni ilusiones no tiene nada.
Suelo soñar con los ojos abiertos, sé que vivo en la realidad y que muchas de las cosas que sueño no se van a cumplir pero no puedo renunciar a ellos con la esperanza de encontrar en la realidad un poco de su magia.
Ayer vi una película de Susan SArandon que se llama el cliente y recuerdo una frase que viene como anillo al dedo al comment "Soñar está bien pero vivimos en el mundo real", creo que describe esa dicotomía de existencia-renuncia del sueño.
Tal vez la magia del sueño es que no va a realizarse pero nos transmite emociones, sensaciones por dentro.

Divago como siempre.
Un abrazo bien fuerte!.

Javier Herce dijo...

Día filosófico, ¿eh? Qué letra más bonita.

Senses & Nonsenses dijo...

seguro que portugal me vendría muy bien para lo mío: además de lo oscuro, tengo una insana predisposición hacia los perdedores, por la melancolía para ahuyentar el dolor. pero tb soy un idealista, tb quiero estremecerme, tb quiero creer aunque sólo sea unos segundos que la realidad puede fundirse con el deseo.

gracias por hacerme pensar-me
un abrazo.

pentelho real dijo...

Nada me surpreende...

Vulcano Lover dijo...

Ben
La cultura portuguesa es una de mis debilidades... si me sigues pro aquí tendrás ocasión de ir conociendo más cosas... No sé si llegaste a leer mi post sobre Lisboa, es relativamente reciente... te copio aquí el enlace... es un buen punto de partida:
http://elamantedelvolcan.blogspot.com/search?q=ciudades+alma+lisboa

Fenjx
Sí, es triste perder los sueños... pero sé que tú eres de los míos... de los que reeplazamos en seguid unos por otros y seguimos volando, aunque sea a ras de suelo...
Besos.

Quijote
Sí, hay visita a final de mes... ya informaré... Desde aquí no me dejan entrar a tu blog, por eso no te comento últimamente... te tengo pendiente... Besos.

Pe-jota...
cuántas cosas compartimos, no???
Jejejee... Besos, guapo.

Luis Galego
Querido, já sabes da minha paixão pela literatura e nomeadamente a poesia portuguesa... Um abraço

Fran...
Atracción fatal a veces, pero atracción al fin y al cabo. NO?
UN beso y ánimo con tu semana.

Migkel
Y quién quiere que las corrientes dominantes le entiendan a uno?
Besos, con abrazo.

Mart-ini
Sí, de aquí a unos años me hago tradutor on-line y me quito de trabajar en la oficina, jajajaja
Besos.

Un-Angel
Sí, angel, sí... pero la verdad que es un amante peligroso, hay que tenerlo controlado para que no nos domine.
Un beso bien grande.

Salva
EL mundo real sólo merece la pena si lo vivimos desde la existencia del sueño... Las dosis de realismo son meros aspectos higiénicos, pero el hilo del sueño siempre debe estar ahí... (yo lo vivo así)
Besos, guapo, tú siempre escribiendo reflexiones interesantes.

Javier
Sí, es bonita la letra... la tomé de un disco de la fadista que canta y que tomó poemas de escritores portugueses para musicarlos, así que la verdad que tienen mucha clidad. Este fado, además, está dedicado a Pedro Almodovar.
Besos

Senses...
Me encanta eso de "lo tuyo"... Los perdedores están llenos de suaños... tantos, que la realidad a veces les queda lejana... Pero yo creo que todo eso es reconducible...
Besos, te tengo descuidado :-(( A ver si lo arreglo.

Pentelho real
Obrigado pela tua visita... Bem-vinda ao meu vulcão particular...
Um abraço-

sinuhe dijo...

Amigo mio, los sueños son siempre distintos a la realidad ¡ afortunadamente ¡ , la realidad es otra cosa , aunque se haya soñado. Pero ¿ que haríamos sin ellos ?.

Un abrazo

un hombre virtuoso dijo...

Estatuas falsas. Supongo que muchos pretendemos ser estatuas, estatuas falsas, porque debajo late un corazón y un sentimiento, pero es más sencillo cubrirnos de mármol y hacer como que nada está ocurriendo.
Un saludo.

David dijo...

Si conoces el secreto para vivir en ese limbo... dímelo bajito, al oído. Te estás convirtiendo en un gran fotógrafo¡¡

luigi dijo...

A cada cosa su momento, hay veces en las que es bueno evadirse, meterse de una zambullida en esa piscina llena de virtualidades casi tan reales como el agua que nos lava los ojos pegados por la mañana. Otras es mejor ir palpandolo todo, aun con los ojos cerrados, ser consciente de lo que hay y de lo que no.
Lo dificil es distinguir cuando hacer una cosa, y cuando otra.
Besos!