Cuando la voz del poeta calló...

Hoy se cumplen 70 años ya del vil asesinato de uno de los más grandes poetas del siglo XX. Federico es un Universo en sí mismo, capaz de subyugar como pocos, con una capacidad para el simbolismo poderosamente magnética, poseedor de un lenguaje poético demoledor, que casi cruje en la boca de placer y misterio cuando lo leemos en voz alta.
En mi familia hay cierta tradición de magisterio, que comienza con mi abuela, una de las pocas maestras de su época en Galicia, a la que no conocí, pues murió demasiado joven, pero de la que mi madre siempre cuenta que adoraba a Lorca, a pesar de vivir en un entorno más bien falangista. Ella, sin embargo, se preocupó siempre de leerlo en la escuela, aún estando "mal considerado" hacerlo, aún no apareciendo sino apenas mencionado en libro escolar alguno. Lo leía y contagiaba a los pequeños de un interés y una pasión excepcionales por el poeta granadino. Mi madre, apasionada y vehemente por naturaleza, siempre ha amado a Federico. En su 17 cumpleaños, su madre le regalo el que probablemente sea el regalo más especial de su vida, las obras completas de Lorca, en la edición (hoy mítica) de Aguilar. Amor por la poesía y por la belleza transmitido con mimo y con pasión. El libro, de papel biblia, de Aguilar sigue en una de las estanterías de la casa de mis padres.
Como ya he contado alguna vez por aquí, a mi madre le ha dado ahora por escribir su vida y sus recuerdos. Parece que ya ha terminado. En una de sus confesiones, declara con cierto placer que está orgullosa de haber transmitido a sus hijos ese amor por Lorca, y que sabe (porque así lo hemos dicho nosotros alguna vez) que el único objeto de la casa que será objeto de disputa de herencia cuando ella muera, será ese ejemplar de las obras completas de Lorca. Ese que, recuerda ella, aún sigue conservando una rosa seca cogida en un verano gallego de hace ya muchos años, marcando la poesía favorita de su hijo mayor (yo). La rosa, oscura como Federico, también tiene su historia, aunque ella no lo sepa. La poesía que marcaba, la dejo hoy como testimonio de una voz que nunca debió apagarse.

ROMANCE DE LA LUNA, LUNA

La luna vino a la fragua
con su polisón de nardos.
El niño la mira mira.
El niño la está mirando.

En el aire conmovido
mueve la luna sus brazos
y enseña, lúbrica y pura,
sus senos de duro estaño.

Huye luna, luna, luna.
Si vinieran los gitanos,
harían con tu corazón
collares y anillos blancos.

Niño déjame que baile.
Cuando vengan los gitanos,
te encontrarán sobre el yunque
con los ojillos cerrados.

Huye luna, luna, luna,
que ya siento sus caballos.
Niño déjame, no pises,
mi blancor almidonado.

El jinete se acercaba
tocando el tambor del llano.
Dentro de la fragua el niño,
tiene los ojos cerrados.

Por el olivar venían,
bronce y sueño, los gitanos.
Las cabezas levantadas
y los ojos entornados.

¡Cómo canta la zumaya,
ay como canta en el árbol!
Por el cielo va la luna
con el niño de la mano.

Dentro de la fragua lloran,
dando gritos, los gitanos.
El aire la vela, vela.
el aire la está velando.