The Secret Life of Words

Com o que será que sonha a mulher barbada?
Será que num sonho ela salta, como a trapezista?
Será que sonhando se arrisca, como o domador?
Vai ver ela só tira máscara como o palhaço.
O que será que tem, o que será que hein?
O que será que tem a perder a mulher barbada?

Adriana Calcanhoto.

Los sentimientos, con el tiempo, se transforman en palabras propias. Palabras que, a veces, se transforman a su vez en ríos ocultos, como aquel de Granada que nos contaba Lorca. Ríos que recorren los labios encarnados de las heridas del alma. Detrás de mi seguridad, sé que siempre supiste que corrían ríos de palabras secretas. Porque eres inteligente e intuitivo. y porque habita entre nosotros esa rara capacidad de la comunicación en silencio.
Ayer dejé que el agua brotase para ti, porque es agua para ti. Y en cada paso que me descubro, que me quito la máscara, encuentro que ese río es un mar, y que ese mar es único y diferente. Que te has quedado ahí, donde quiera que estés, y vas a quedarte, para siempre, presente o ausente, unido por una delgada línea que continuará dibujando conmigo ese mar, como el de Baricco que te di en navidades. Te he regalado mi aliento para que sea tu ancla. Tu ancla aquí, detrás de ese océano que separa nuestro origen, que te deja, lo sé, diluído en tu río subterráneo, ese difícil desarraigo vital que te marea. De nuevo la mañana, la ducha tibia y el eco de las palabras escritas, me han traído con violencia la vida secreta de las palabras que te he regalado. Ahora sé que existen, brotando de la herida que tus zarpas dejaron. Herida solitaria durante tanto tiempo sobre la que hoy, mientras caminaba por Madrid, he sentido la blandura de tu mano.
Gracias, my nice to meet you